Le Silence des carillons, Edouard H. Blaes.

Ermeline Mainterre s’est promis de devenir une magicienne dont chacun connaîtrait l’existence. Pour cela, elle ne reculera devant rien. Pas même lorsque le monde connaîtra sa perte.
La lumière du soleil ne traverse pas la Brume, à Tinkleham. Contre la menace des Spectres qui planent aux abords de la ville et font disparaître ses habitants sans laisser de traces, les mages du Beffroi apprennent à manier les carillons pour les repousser. Ermeline a choisi cette voie et compte bien devenir la meilleure de tous, portée par ses rêves de grandeur, à la fois fascinants et terrifiants.
Mais les Spectres ne sont pas le plus grand péril en vue. Ermeline réussira-t-elle à graver son nom dans l’histoire ? Jusqu’où ira-t-elle pour devenir inoubliable ?

Qui dit début d’année, dit Pépites de l’imaginaire et pour 2023 j’aurais au moins découvert ce titre qui, une chose est sûre, n’usurpe pas sa place dans la sélection !

L’auteur nous embarque donc dans la cité de Tinkleham, que l’on ne quittera pas du récit et pour cause : une solide brume infestée de Spectres mortels entoure la cité et garde les habitants chaudement à l’intérieur. L’extérieur ? Personne ne sait à quoi ça ressemble, pas plus que le soleil, du reste – l’alternance jour/nuit étant assurée pour les habitants par des moyens artificiels. Ce qui a conduit à cette situation ? On n’en saura rien, pas plus que sur l’origine des Spectres. Ils sont là, et il faut faire avec, point.
Le récit est donc quelque part à mi-chemin entre la fantasy et le post-apo, tapant joyeusement dans les codes des deux ambiances, lesquelles se marient plutôt bien.

Sur les traces d’Ermeline Mainterre, donc, on découvre le Beffroi, mi-école de magie, mi-dernier rempart de l’humanité contre les Spectres. École de magie, tendance dernier bastion de l’humanité, ambiance dark academia léchée, que demander de plus ?
On est dans la tête d’Ermeline, qui nous narre l’histoire, et le moins que l’on puisse dire, c’est que la narration est brute de décoffrage. Ermeline l’ambitieuse qui découvre rapidement qu’elle est passablement mauvaise en cours, contrairement à ce qu’elle s’était imaginé : incapable de chanter en chœur (seule formation acceptable pour repousser les Spectres), plus douée en magie mineur qu’en chant. Avec ça, des amis qui déçoivent, une Justine qui ne la regarde pas et n’a d’yeux que pour Mickral, le bellâtre de service aux intentions troubles, un Archie tellement silencieux qu’il en est difficile à cerner.

« Je serrai les dents. Il n’avait décidément aucun tact, aucune finesse. Les gens sont l’inverse d’une pierre précieuse. Une pierre se polit sous vos efforts, apparaît sous son meilleur jour quand on la travaille et lui offre de l’attention; les amis sont chaque jour un peu plus bruts, un peu moins brillants, un peu plus ternes. Ils ne scintillent pas lorsque vous les taillez et apprenez à faire affleurer leur cœur ; ils s’éteignent. Ils deviennent l’ombre d’eux-mêmes, la vérité jaillit de leur for intérieur, leur âme fait surface ; elle est noire. »

Ha, les affres de l’adolescence ! Ça bouillonne chez Ermeline, les émotions sont surpuissantes et on passe de l’une à l’autre en un quart de seconde, la colère étant toujours prédominante (colère de ne pas comprendre, de ne pas réussir, ne de pas obtenir ce qu’elle veut). À ce titre, le style est vraiment remarquable : on erre parfois dans le méandre de pensées d’Ermeline, avec ce qu’il faut de répétitions, de circonvolutions, et d’imitation de formation de pensées. Original, percutant et vraiment très bien fait !

Le système de magie inventé ici est vraiment intéressant : le chant, le chœur et les carillons sont prédominants, mais pas que. Il y a différentes sortes de mages et de magiciens, des sortilèges, une magie mineure, et tout une théorie autour des prophéties et des mages qui les scellent dès lors qu’ils les prononcent. J’aurais même apprécié que cette partie soit plus creusée tant j’ai trouvé ce système passionnant ! Avec ça, on déambule dans une société qui n’aligne pas que des humains, puisqu’on nous parle des Mignards et des Gigants, ce que j’ai trouvé intéressant mais qui, là aussi, m’a quelque peu laissée sur ma faim. J’aurais voulu en savoir plus ! (Mais ce n’était pas l’objet du récit).

Car celui-ci est entièrement construit sur le récit initiatique et la quête de soi, dans cet environnement qui a fait de la survie la priorité n°1. Le décor de l’école de magie se prête magistralement à ce type de récit et j’étais hyper contente de retrouver ce type d’ambiance, surtout avec des personnages plus matures que ce à quoi le genre nous a habitués depuis quelques années (en termes d’âge, surtout, car oui, j’ai eu envie de leur coller très souvent des baffes). Et puis, alors qu’on est habitués à ce récit aussi magique que scolaire, avec son lot de cours, de bisbilles entre étudiants et de petites rancœurs, l’auteur nous retourne violemment tout ça et expédie magistralement une grosse claque narrative. Je n’en dirai pas plus pour ne pas divulgâcher plus que nécessaire, mais je n’ai pas vu venir le retournement de situation central et ce qui allait s’en suivre (et, de fait, je n’étais pas prête).

Disons simplement que la seconde partie va introduire de passionnantes pistes de réflexion, notamment autour de la figure du monstre (qui, au final, n’est pas nécessairement celui que l’on avait envisagé au départ…) et quelques variations autour du fameux « la fin justifie-t-elle les moyens ? » (vous avez deux heures).
On bascule dans du sombre, du glauque, des choix discutables, le tout saupoudré d’émotions comme la colère ou l’ambition, qui viennent agiter le bouillon de culture. C’est puissant, parfois éprouvant, c’est passionnant et cela rend le bouquin impossible à lâcher.

Excellente lecture donc que ce Silence des carillons, qui nous entraîne dans une intrigue qui peut sembler dans un premier temps classique, avant de dévoiler magistralement ses cartes. Son héroïne principale, et les personnages qui gravitent autour, sont agréablement complexes et ambigus, qui marchent plus souvent qu’à leur tour sur le fil du rasoir. De fait, l’intrigue induit quelques réflexions vraiment bien menées et qui ne laissent clairement pas indifférents. Avec ça, il faudrait reparler de cet univers si particulier, et du style mélangeant allègrement détachement et noirceur, ce qui ne fait que rendre le récit plus percutant. Je suivrai avec attention les prochains écrits de l’auteur !

Le Silence des carillons, Edouard H. Blaes. ActuSF (Bad Wolf), février 2023, 394 p.

Dry, Neal Shusterman.

Avez-vous déjà eu vraiment soif ?
La sécheresse s’éternise en Californie et le quotidien de chacun s’est transformé en une longue liste d’interdictions : ne pas arroser la pelouse, ne pas remplir sa piscine, limiter les douches…
Jusqu’à ce que les robinets se tarissent pour de bon. La paisible banlieue où vivent Alyssa et sa famille vire alors à la zone de guerre.
Soif et désespoir font se dresser les voisins les uns contre les autres. Le jour où ses parents ne donnent plus signe de vie et où son existence et celle de son petit frère sont menacées, Alyssa va devoir faire de terribles choix pour survivre au moins un jour de plus.

Si vous êtes familiers de ce blog, vous savez déjà que je suis très fan de Neal Shusterman : je ne pouvais donc pas passer à côté de ce roman-ci lorsque j’ai appris sa parution. J’avais un peu peur de l’effet « roman à quatre mains » mais, en fait, c’est très réussi !

Cette fois, pas de série : Dry est un one-shot et, vu le contexte et l’intrigue c’est aussi bien. Dès les premières pages, on sait qu’il n’y a plus d’eau, point de départ angoissant s’il en est (et d’actu). Or, l’info qu’on ignore, comme souvent dans un cas de coupure, c’est la durée de la coupure d’eau. Donc on peut encore espérer et, à l’instar des personnages, c’est ce que l’on fait. Mais, rapidement, il faut se rendre à l’évidence : c’est la panique à tous les niveaux et les aides promises par le gouvernement n’arriveront jamais – ou alors, trop tard. Et c’est là que le roman commence à être terrifiant car, effectivement, si personne n’a d’eau, il faut bien se dire que le gouvernement… n’en a pas non plus. Et c’est assez dur d’admettre que même les secours (sur lesquels on peut normalement se reposer) ne peuvent plus rien pour personne.
Le spectre de la mort par déshydratation plane donc sur le récit. Or, justement, les auteurs excellent à montrer les effets sur le corps du manque d’eau : outre la sensation de soif, on n’ignore rien des crampes, étourdissements et autres hallucinations que ne tardent pas à ressentir les personnages. Ces touches descriptives insufflent rythme et angoisse dans le récit !

Les premiers jours du Tap-Out, elles avaient de l’eau. Sa mère avait arraché un pack des mains de l’une de ses camarades de l’équipe de foot au Costco. « Qui va à la chasse perd sa place, avait lâché sa mère dans la file de la caisse. Que ça lui serve de leçon ! »
Mais il y avait visiblement cinq leçons que sa mère n’avait pas retenues. Comme : « Ne vous lavez pas les cheveux quand vous n’avez que de l’eau en bouteille. » Ou encore : « Ne faites pas de course à pied quand il faut éviter de transpirer. » Et peut-être la plus évidente de toutes : « N’arrosez pas vos plantes ; laissez-les mourir. »
Ce pack d’eau ne leur avait duré que deux jours.

Le récit suit un petit groupe de personnages assez variés : il y a deux adolescents de la banlieue privilégiée, leur voisin survivaliste, une ado des rues plutôt dure à cuire et un jeune garçon doué en affaires (et sans doute un peu mythomane). Les caractères sont donc variés et offrent une belle diversité.
Comme Shusterman en a l’habitude, le récit alterne entre les points de vue internes de ces différents personnages, certains prenant plus d’importance que d’autres. Là encore, le suspense est bien présent, d’autant que l’on s’aperçoit assez vite que leurs intérêts personnels peuvent diverger… voire les mettre en danger. D’ailleurs, il faut signaler que certains, parmi la troupe, sont de vraies têtes à claques et n’en ratent pas une. Non pas qu’ils soient bêtes à manger du foin, mais leur naïveté donne parfois follement envie d’aller leur mettre le pied au séant. Réfléchissez, enfin ! (Et puis ouvrez les yeux, quoi, zut à la fin. Évidemment que tout le monde n’est pas gentil !).

Plus l’intrigue avance, plus la situation se dégrade. Une des parties du roman s’intitule d’ailleurs « Trois jours de l’homme à l’animal » : c’est d’une justesse !! Plus le temps passe, plus les relations humaines se dégradent. Les auteurs montrent alors une variété des réactions extrêmes qui découlent de la situation. Et tout ce que l’on peut en dire, c’est que ce n’est guère engageant… Et en même temps, cela fait vraiment réfléchir car les personnages vivent des dilemmes assez prenants. Tel quartier a de l’eau : faut-il la rationner et la distribuer au prorata des membres de la famille ? Le chien compte-t-il ? Le bébé et les grands-parents, populations fragiles, ne devraient-ils pas avoir plus d’eau ? Et la voisine enceinte, alors ? Et si au terme de la distribution on n’a que 5cL par personne ? Cela fait partie des points qui m’ont fait ressentir ce roman comme particulièrement angoissant : la question est vitale (littéralement), mais difficile à résoudre. D’une part, j’étais donc ravie de ne pas être dans leur situation mais assez gênée, d’autre part, de ne pas trouver de solution satisfaisante (à mes yeux) à cette question. Car comme je l’ai dit au départ, le sujet est vraiment tout d’actualité…
Outre la situation traumatisante que vivent les personnages, il faut aussi compter avec la violence latente. La situation s’envenime, les esprits s’échauffent et certains sont prêts à aller jusqu’au pire pour parvenir à leurs fins. Cela accentue le côté parfois angoissant du roman : non seulement les personnages sont en urgence vitale, mais ils ne peuvent en plus pas vraiment trouver d’aide à côté.

Tandis qu’on s’éloigne du campement, je redescends brutalement sur terre. C’est la même planète que la semaine dernière, et pourtant, comment y croire ? Jamais je n’aurais imaginé que le si parfait Orange County partirait autant en vrille. C’est drôle quand même… Et dire qu’à une époque, je méprisais tant cet endroit que j’en étais venue à souhaiter que Dieu tout-puissant le maudisse, y envoie des sauterelles et des implants mammaires défectueux. Mais à présent que toute la Californie du Sud vit un cauchemar, je suis un peu déçue. Ce n’est pas que je veuille souffrir davantage, mais je suis déçue par les gens – leur faiblesse d’esprit et de caractère. Il aura suffi d’une pénurie d’eau pour tous les transformer en meurtriers barbares. Une chose est sûre, je ne veux pas me retrouver dans le même panier qu’eux.

En cela, le roman est terriblement angoissant (j’ai l’air d’insister, mais vraiment, c’est le cas). Car la situation que décrivent le père et le fils n’est pas si science-fictive. Les ressources en eau ne sont pas éternelles et leur disparition est moins qu’hypothétique. Or, lorsque l’on voit ce qui nous pend au nez et combien cela peut dégénérer… difficile de se sentir serein. Tout cela incite vraiment à réfléchir à sa consommation d’eau. Combien de verres d’eau consommez-vous par jour ? Combien de litres de douche ? Combien de gouttes gaspillées ? C’est un roman qui donne terriblement soif, lorsqu’on pense à la privation. Rien que d’écrire cette chronique et de repenser à ma lecture, j’ai soif.
En même temps, le roman de survie est hyper réussi et prenant. Les chapitres sont courts et assez cinématographiques : il y a juste assez de descriptions des lieux (et de la chaleur écrasante) pour s’y croire et l’action s’enchaîne à bon train. C’est là qu’il convient de préciser que Jarrod Shusterman est scénariste – et ça se sent un peu, tant le rythme est maîtrisé.

Les Shusterman père et fils signent donc un excellent roman apocalyptique, à l’ambiance et au rythme particulièrement prenants. Sans trop y toucher, car le roman est dépourvu de toute volonté moralisatrice, ils incitent aussi chacun à réfléchir à sa consommation d’eau. Et c’est bien le meilleur ! Votre première douche après le roman risque d’avoir une drôle de saveur…

Dry, Jarrod et Neal Shusterman. Traduit de l’anglais par Cécile Ardilly. R. Laffont (R), novembre 2018, 450 p.

Ceux des limbes, Camille Brissot.

Du haut du Mont-Survie, Oto admire chaque jour la forêt qui l’encercle à perte de vue. Elle est si belle qu’il en oublierait presque ce qui se tapit sous les arbres. Mais lorsque la montagne s’endort, que les lumières s’éteignent et que les voix s’effacent, le vent résonne d’un chant inhumain, effroyable : le gémissement des limbes, les victimes de l’épidémie. Bientôt, Naha devra passer plusieurs jours et plusieurs nuits dans la forêt. Oto refuse de rester cloîtré en espérant le retour de celle qu’il aime plus que tout. Quitte à être une proie de plus, il va sortir lui aussi.

Après les interrogations sur la vie après la mort dans La Maison des Reflets, un roman à l’atmosphère très prenante, Camille Brissot change d’ambiance avec cette aventure se déroulant dans un univers post-apocalyptique. D’ambiance, mais pas totalement de sujet… car dans Ceux des limbes, il est aussi question de rapport à la mort ! Sauf que cette fois… on est confrontés à des zombies ! Eh oui, messieurs-dames !

Dans cet univers résolument futuriste, une pandémie a donc éradiqué une bonne partie de l’espèce humaine, laissant quelques rares rescapés – dont fait partie la communauté d’Otolan, largement isolée. La société post-épidémie a reproduit le schéma de la société d’avant et se retrouve donc très largement clivée entre nantis et miséreux – rien de neuf sous le soleil, donc, l’humain dans la fiction comme dans la réalité apprenant rarement de ses erreurs. L’intrigue va donc mêler des personnages issus des cercles supérieurs (les riches, en somme) et d’autres issus des cercles inférieurs (les bouseux). Otolan est un cas particulier car, s’il est issu d’un cercle pas super bien noté dans le classement, il a brièvement vécu chez les riches et puissants : ce n’est pas vraiment un transfuge, mais cela a fortement marqué son évolution et certains des choix qu’il fera par la suite.
De fait, le roman est vraiment porté par les personnages, Oto en tête de file. Autour de lui gravitent des enfants issus de tous les cercles et parmi lesquels il y a, sans trop de surprise, une petite amie qui ne se laisse pas faire, un meilleur ami parfois tête de pioche, un antagoniste à baffer (mais qui a aussi ses contradictions), et d’autres. Ça pourrait sembler cliché mais, curieusement, ça ne l’est pas, car les personnages ont des profils et des psychologies assez finement détaillés, qui permettent de nuancer vraiment le propos. Ainsi, Otolan n’est pas toujours très héroïque et fait de nombreuses boulettes ; Naha n’est pas seulement une petite amie boiteuse qu’il faut protéger ; Rostre, malgré tout, n’est pas un monstre sans cœur (s’il n’avait pas de cœur, ça lui simplifierait d’ailleurs grandement la vie : mais il n’y aurait pas eu d’histoire !).

Côté intrigue, le rythme prend doucement : le départ est assez lent mais dès quitte l’on quitte la cité, la tension commence à grimper – n’oublions pas que nous sommes en pleine nature, cernés par les zombies ! À cela, il faut évidemment ajouter les tensions internes au petit groupe et à l’apparition non prévue d’Otolan à l’extérieur. Après quoi, l’intrigue suivra un chemin assez classique, qui a tout d’un récit initiatique. Si toutes les péripéties ne font pas bondir de surprise, Camille Brissot nous en a tout de même réservé quelques-unes, que ce soit dans les retournements de situation ou dans les décisions des personnages.

Ceux des limbes, ce sont donc environ 400 pages d’adrénaline, d’odeur d’humus et d’émotions fortes, dans un univers post-apocalyptique fouillé, dont la forêt ne cache vraiment pas l’arbre de l’inégalité : zombies ou pas, les survivants ont perpétué un schéma bien connu, dont l’iniquité et l’absurdité sautent littéralement aux yeux. Mais le roman n’est pas non plus un plaidoyer pour le vivre-ensemble : c’est, avant tout, un page-turner bourré d’action et de rebondissements savamment menés, qui ne fait que confirmer la présence de Camille Brissot sur ma liste des auteurs-à-suivre-à-l’avenir !

Ceux des limbes, Camille Brissot. Syros, avril 2018, 473 p.